Sylvester 12 13

 

Schnee kehren

Aus dem schwarzen Abend fällt Schnee in meinen Garten. Ich räume die Wege und den Gehweg an der Straße. Ich bin stolz darauf, dass man über den Gehweg vor meinem Grundstück bequem und ohne Gefahr gehen kann.

Es taut und dann fällt erneut Schnee.

Meine Arbeit wird vom Schnee des Desinteresses ebenso zugedeckt wie die schlechte des Reimeschmieds. Sie ist für immer weg.

So vergehen wir. Noch liegen unsere Spuren offen vor den Augen der Passanten. Glaube nicht daran, dass einer stehen bleibt! Es taut. Und nach einer Generation sich Erinnernder fällt neuer Schnee.

Noch ist eine Spur von Richard in den Erinnerungen von Angehörigen und Freunden sichtbar. Die Gemeinschaft erkennt noch Reste von Spuren der Elefanten und der in das  Interesse getriebenen Rinderherden. Schon wird es wärmer. Und morgen wirst niemand mehr etwas von Deinen ge- und mißglückten Taten und Gedanken in und unter der Schneedecke erkennen können, auch in dem unwahrscheinlichen Fall, dass er sich für Dahingegangenes interessierte.

Insofern ist der Trost der Angehörigen, der Tote lebe schließlich in der Erinnerung fort, eine milde Täuschung. Es bleibt, selbst von den gewaltig in die Beachtung gepreßten, nichts. Denn die Beachtung wird bei eintretendem Tauwetter wieder eins mit der sichtbar werdenden Topographie des Gleichgültigen.

Wir wissen es und drücken unsere Fußstapfen tapfer in den Schnee.

Vielleicht sind wir aber auch nicht die Spur, sondern tanzende Schneeflocke. Welchen Abdruck hinterläßt Du in der Retina der Erinnerung dessen, der zufällig gerade jetzt am Fenster steht und Dich beim Einsinken in den Lichtstrahl seines Bewegungsmelders sieht?

Aber jetzt wollen wir die zweite Schopenhauersche Bewegung machen: Wird der Beobachter und Alles noch sein, wenn einst in unserer Erinnerung Nacht wird?

Was können Moral und Ehrgeiz raten? Denke an die Giftblasen aus den Sümpfen des Unmenschlichen, die weite Gegenden undenkbar machen, während das Wirken und Wollen der Opfer oft nur als allgemeiner Schmerz bleibt und - versinkt. Die Liebe aber ist das Größte in aller Vergänglichkeit, was mit und in uns verloren sein wird. Ein Kuß geht aus von einer Sehnsucht. Eine flüchtige Berührung macht die Seele brennen. Und die Welt verwandelt sich in Wert.

Jetzt! ist es schön und schrecklich, leben, blitzen wir auf. Jetzt! können wir danken und fluchen. Es schneit. Komm, wir müssen räumen.

09.12.12 

Advent 2012

Trübsinnig in das Kerzenlicht starren. An die schweren grauen Wolken draußen denken. Es ist kalt von innen und außen. Getrieben durch die Herbsttage bleibt das Blatt schließlich in einen feuchten und kalten Loch hängen und verwest.

Ich wollte nichts als über das nachdenken, was da draußen geschieht. Aber das Leben treibt mich von Alltag zu Alltag.

Ich male einen schwarzen Wolkenhimmel dunkler. Darunter einen Streifen Blau und grün-braunen Boden. Der rote Rand überm Blau und die gelbe Sonne sind gelogene Hoffnung. Mit einem Regengrau links und einigen schwarzen Flecken taumelnder Raben lasse ich es gut sein.

Und noch eine Beerdigung im Nieselregen. Wer umarmt die Hinterbliebenen? Die Förmlichkeit des Höflichen ist schmerzfrei und taucht Dich tiefer in die Einsamkeit. Bei Aldi kauft und verkauft sich inzwischen die Gegenwart, als wäre nichts etwas wert.

"Nur kein Pathos!" ruft die Gruppe 47 uns aus den 50er Jahren zu und glaubt, dadurch frei vom Nazi-Tonfall zu sein. Ohne Pathos aber killte die SS. Celan wird still gemieden.

Nachrichten. Ist die Gründung eines Staates Palästina ein Glücksfall oder ein Unglück? Angriffe sind nun Kriegshandlungen. Ob das einen Frieden aus dem Geist der Realpolitik ermöglicht? Die Jubler sind mir so verdächtig wie die Aufbrausenden. Es ist schon besser, keine Möglichkeit der Apartheid mehr nutzen zu können. Aber auch sehr schwer, von Staaten des Fanatismus umgeben zu sein wie Polen 1939. Schwebt nun der dritte Weltkrieg über uns,Ihr Jubler und Hasser?

Ein langjähriger Korrespondent aus Nigeria schreibt über die Nation der vierzig Nationen und des Öls. Den Mythos von den Stammeskriegen löst er auf: Ein Nationalstaat bildet sich in den Geburtswehen der Königsdramen Shakespeares, der Borgia-Intrigen, der siebenjährigen Kriege und der Samurai-Schlächtereien Japans. Die Stämme kämpfen nicht mehr um die Herrschaft über die anderen, sondern um ihren geschützen Platz in der Nation. Eine Republik zu bilden und zu halten, wo noch Eliten die die Macht unter einander aufteilen und nicht allgemeine Interessen sie steuern, ist schwierig. Ganz besonders, wo das politische Bild sich an Staaten orientiert, die durch dieses Tal schon durchgegangen sind und sich inzwischen gegen etwas ganz anderes, den Machtverlust des Bürgers an seinen Vertreter, wehren.

Auch in Nigeria bereits Watergate-Tendenzen beim Versuch, eine Republik zu verhindern: das Militär enthauptet zuerst die allgemeine Verwaltung, dann die Polizei, schließlich löst es die Parteien auf. Was helfen Gesetze, wo ihre Beamten entlassen sind. Was ist ein Staat ohne Beamte seiner Verfassung?
Wie gut, auch einmal Gedanken der Klarheit vorzufinden.

Yasukichi berichtet aus seiner Begegnung mit zwei ausländischen Lehrerkollegen. Der Engländer weiß nichts von Shakespeare, der Amerikaner rechnet Stevenson zu den Yankees. Von Strindberg haben sie wohl überhaupt keine Ahnung. Ein Mann des Interesses in der Wüste Ego. Mir gefällt er. Dieser Japaner des Umbruchs nach dem ersten Weltkrieg hat mehr Abendland, via Menschheit in sich, als das Meiste, was mir aus den Feuilletons der Wichtigkeiten entgegenspricht. Eigener Weg bei Sehnsucht aus der Welt. Das zeichnete auch den Lehrer Richard Weber aus, meinen verstorbenen Freund. Spuren eines Englischlehrers in der Winternacht:

"Dem Fuhrwerk, auf dem der Sarg stand, folgte ein weiterer Wagen durch das düstere, winterliche Viertel zum Krematorium. In dem leicht angeschmutzten hinteren Wagen saßen Jukichi und sein Cousin, ein Student. Ihn machte das Schaukeln nervös. Er sagte kaum ein Wort, denn er hatte sich in ein Buch vertieft. Es war eine englische Übersetzung der Erinnerungen Liebknechts." (Genkakus Bergklause von Ryonosuke Akutagawa Januar  1927)

Die Kerze leuchtet warm in den Sonntag. Ein Lichtschein auf meiner Malerei. Die Raben fliegen auf in die düsteren Wolken. Ihr Schrei ruft zum Aushalten. Die Flügel im Wellenschlag. Ein Rest Himmel wirft helle Streifen auf das Land. Man hört das Gurren der Tauben von Klagenfurt.

Ein Klub von alten Kopfnickern trifft sich zu einer Weihnachtsfeier. Feinschnecker, Genießer stillen Privilegs. Schlemmer und Wichtigkeiten. Das Kind läßt sich flach auf den Boden fallen.

Ernst-Reuter

Ernst Reuter, der auf Straßenschildern vergessene Bürgermeister Berlins, war in jungen Jahren Funktionär der Republik der Wolgadeutschen.

Der Rußland-Deutsche Heinrich Miller geht die Straße lang. Die Füße sind kaputt, daher an zwei Krücken.

Ja der Stalin wollte uns alle weg machen, weil der Hitler den Krieg mit ihm angefangen hat. Belogen. Ham uns alle belogen. Nach zwei Monaten, wenn der Krieg vorbei sei, sollten die Deutschen wieder zurück an die Wolga.

Der Junge drückt auf den Knopf und stellt sich vor, wie die Rakete in einem Hotel Tel Avivs explodiert und die ganzen westlichen Teufel in einem Feuerball verbrennt. "Verdammt", zu früh abgedrückt. Der Soldat hat das Baby getroffen.

"Trud-Armee? Ja!", er lacht: bei Semipalatinsk oder wo musste mein Vater Bäume fällen. Die müssten bis zu den Knöcheln im Wasser stehn. Nach einem halben Jahr war er lahm und musste heim. Im Frühling musste er nochmal zwei Jahre raus. Der Stalin und der mit dem Bart, der Kalinin, die ganzen Herrn. Die haben uns gehasst. Im Meer wollten sie uns ertränken. Da sind Tausende, Knochen schwimmen da unten im Meer. Die Jekaterina hat uns auch belogen. Zu den Tartaren hat sie die Deutschen geschickt, die ham sich lustig gemacht und die Männer und Frauen mit ihren Pferden tot geschleift.

Menschen sterben in Israel, Menschen sterben in Gaza. Wer ist schuld?

Wird eines fernen Tages, einer fernen Straße ein Alter von Hartz IV Dir den Spiegel vorhalten können: "Bei der Stadt, beim Kreis hab ich gehört: Geh doch zurück!" Die Araber/Juden haben meine Familie umgebracht. Alle haben zugeguckt, wie das Land ausgelöscht worden ist: Ihr, die Amis, Russen, Chinesen.

Ein Sonntagsspazierer mit Hund geht vorbei. Was haben denn die mit dem Russen?

Was weiß ich, woher wir kommen. Die Voreltern meiner Voreltern? Ihr wißts doch auch nicht. Sechzig Jahre hab ich gearbeitet, Im Stahlwerk, die Stampfmaschine hat man fünf Kilometer gehört, der Boden hat gezittert, das Öl hat gezischt und Flammen geworfen. Das war nicht schlimm, aber der Rauch, der Dampf.

Dann hat der Kohl uns geholt und die Hälfte von meiner Rente. - Macht mit der Krücke ein Zeichen für X auf den Boden. Die ersten, die gekommen sind, haben noch alles gekriegt. Wir waren im letzten Wagen vom Zug. Für uns gabs - nix. Lacht. Ich könnt ein Buch schreiben.

*

Ich sitze im Café` und möchte schreiben. Aber in Israel wird getötet. Der iranische Fanatiker spielt mit der Atombombe und das Leben der Welt hängt an dem seidenen Faden der Vernunft, der den Mächten der Welt uno-egal ist. Sie haben andere Sorgen.

Ich könnte ein Buch schreiben, sagt der verachtete Mensch. Er kann es nicht. Ich kann es nicht. Angeblich ist die neue Jugend der Welt besser. Waren nicht wir die enthusiastischste Jugend der Welt? Da ist wenig Hoffnung. Aber sie ist größer als Null, so lange noch ein Sonntagsspazierer sich fragt: was wollen die nur mit dem Russen?

18.11.12

Er liest Weihnachten im Kaufhaus

Auf Knopfdruck ein Projektil abfeuern: Figur einfach in die Box stecken und schon ist Batman mit Rüstung und Waffe ausgestattet.

Die Antifa hat schon teilweise Recht: in jedem von uns steckt von Kind auf ein Nazi. Insbesondere, wenn wir Ordnung lieben.

Anders rum: Figur einfach in die Box stecken und schon ist Super-Ali mit Sprengstoff-Gürtel und Iran-Rocket gerüstet.

Oder: Monster-Power in Deiner Hand:

Der Core als wichtigstes Element im Monsuno-Spiel. Diese Kapsel verfügt über eine schnelle Dreh-Action und enthält verborgen in ihrem Inneren ein mächtiges Monster. Treffen zwei Cores bei der Dreh-Action aufeinander, brechen die Monster daraus hervor.

Der wilde Core ist die stärkste Waffe im Monsuno-Kampf. Aktiviere den Wilde Core per Knopfdruck und beobachte, wie dieser sich durch den Einschlag des Cores aktiviert.

Mit Hilfe des original Monsuno-Launchers können die Cores durch einen einfachen Handgriff zum Drehen gebracht werden. Rooaaar!!!

Nicht übel antwortet der Nachbar:

Mit dem Air Ace Zoopa 300 3-Kanal Helicopter für hundert Euro Nachbars Garten ausspionieren und eigene Duftmarken platzieren. Mit dem "drone 400 Quadrocopter" sich ultraheiße Rennen in Wohnzimmern liefern.

Aber schütze Dein Revier mit dem Air Hogs Battle-Tracker oder dem Hover-Assault. Auch der Mega Masters Robo Blaster, ein extrem gelenkiger Kampfroboter mit Raketenwerfer ist hilfreich mit coolen Spylights. Freut Euch, Ideologen, Liquidatoren der reinen Lehren: der Weihnachtsbaum erstrahlt.

Und wofür das Alles?

Mit dem Lilifee-Friseurspiel hast Du die wichtigsten Utensilien immer dabei. Der Staubsauger hat kindgerechte Funktionen mit zweistufiger Saugkraft-Regelung.

Ken kommt vom Wilde-Core-Vergnügen. Er wird zum Dating-Fun-Ken. Er wechselt seine Kleidung -und Frisur- im Handumdrehen und ist so immer perfekt gestylt. Mal feiner Anzug, mal  Edel-Kaftan. Zusammenklappbar für das Glamour-Spiel unterwegs. Bitte nicht öffnen!-

„Belogen“, sagt ein Rußland-Deutscher in der Ernst-Reuter-Straße.

Zeemann wer war das noch?

Dorothea Zeemann schreibt über den vielleicht zum Faschismus bekehrten Nazi Doderer "Jungfrau und Reptil". Suhrkamp veröffentlicht 1982. Sie hatte eine sexuelle Beziehung zu dem Berlusconi-Galan und breitet so ihre Gedanken über ein Leben der Anschmiegung an den Ruhm einer Art von Holzmichel aus. Eine elend lange Beschreibung. Es fiel einiges an Beziehung ab. Ja, sie wurde PEN-Vorsitzende.

Aber was hat sie gesagt? Was hat sie denn nur gesagt?

02.11.12

Verkannte Literatur

Selbst nicht gerühmt lese ich von dem verkannten Literaten Gogolin. Hochgeschwemmt und ausgelaugt. Er habe es besonders mit der Wahrheit.

Allerheiligen. Was soll ich sagen?

Die Wahrheit wird in vielen Oberflächen gespiegelt. Es gibt grottenschlechte Spiegel. Aber auch sehr viele gute. Und auch gute Spiegel werden wieder weggestellt, wenn es Mode oder Laune verlangen. Nahmen sie nicht selbst einmal anderen den Platz?

Wir spiegelnden Oberflächen müssen darauf achten, nicht beleidigt zu sein, wenn man uns wegstellt oder gar nicht erst hervorholt. Wenn wir uns nicht oder nicht mehr in einem grottenschlechten Spiegel wiedergespiegelt sehen müssen, weil wir mit vielen anderen auf das Weg-Geräumt-Werden warten.

Vielleicht können wir dann endlich – sein. Und weiterhin tun, was wir taten: spiegeln und nicht spiegeln.

Für ehrliche Spiegel das schwierigste ist, vom Spiegel wieder zur Person zu werden, mit dem Ich und Du wieder zu beginnen.

Eine Literaturmaschine, die einst an der Börse brokte, hat sich des ebenso einst wie sie berühmten Mannes in der Zeitschrift volltext angenommen. Die Folge ihres vom Willen diktierten Lobs ist ein Zweifel.

Klaus Wachowski 01.11.2012

Remind

An einem Tag im Jahr 1919 fährt der Dichter Ryonosuke Akutagawa im Zug nach Tokyo. Der Anblick eines grob gestrickten Bauernmädchens, das sich ausgerechnet ihm gegenüber hinsetzt, die Zeitungsartikel mit langweiligen Berichten des Wichtigen. Alles erscheint unsäglich, ver-drießlich, gemein und langweilig.

Bis aufgrund einer unerwarteten Handlung des Mädchens, die ich hier nicht wiedergebe, sich plötzlich ein Schein von Freude und Wunder in der Welt der ausgelaugten Aufmerksamkeit ausbreitet.

Ich grüße Dich über fast hundert Jahre hinweg. Man raucht nicht mehr in der Bahn. Sie ist schnell und unzuverlässig geworden. Und die armen Bauernmädchen mit dem Sixpack brüllen Dich an, wenn Du etwas zu lange hinübersiehst.

Aber als ich in der Zwerchgasse ausgelaugt von meiner Arbeit dem Alzeyer begegne, erscheint auch mir das Leben wie ein ausgelaugter Herbsttag. Im Vorübergehen versuche ich, seine Gesichtszüge zu entziffern. Es ist ein Buch von vergilbten Blättern, voll von verschmierten Lettern. Mich nimmt er wohl ebenso als rasch sich verlierende Erinnerungsspur in seiner Ziellosigkeit wahr.

Wer wird sich an Dich erinnern, wenn wir die Reden der Scham und der Erinnerung halten? Ein Mädchen sagt, sie werden doch nicht alle umbringen! Und Schwester und Freundin sinken ihr weinend in die Arme.

Ein Dichter sieht Gottes Tränen. Der aber sagt: ich weine nicht!

Vergiß, daß Du ein Dichter bist, und sieh dem Luftmenschen von Alzey in die erschöpften Augen.

Wir singen das Lied Donna Donna, welcher Refrain ursprünglich auf Adonai ging.

29.09.12 Klaus Wachowski

Pfingstmontag 2012

Dies an die Welt.
Sie hat nicht darauf gewartet?
Ja, wartet sie denn auf Dich?
Nimm die Liebesposition Nr. 9 ein und warte auf Erleuchtung. Es ist die Zeit der lila Blüte: black velvet am Rand von Legumerbsen-feldern.
Holunderduft aus der Kindergartenzeit. Ich war braver als die Literatur erlaubt. Die Mauer des Stadtgartens war rot. Aus dem schattigen Grün schaute ich im Himmelsblau die Weite der Welt.
Und so sitze ich noch heute: die Welt fällt durch meine Augen.
Ich trinke bitteren Kaffee und herben Wein. Wir sammeln Holunder und ich süße mit seinem Syrup den Tee aus Darjeeling. Es duftet von einer roten Mauer wie Frieden und Freundlichkeit.
Ein schwarzer Raubvogel zieht über grünen Hügeln Kreise. Eine Kolonie von Raben sitzt auf den Pfosten eines Weinbergs. Ein Kuckuck ruft nach einem Kuckuck.
Dann huscht ein Schatten über Land und Gesicht. Eine Wolke aus Weiß hat sich vor die Sonne geschoben. Es gibt auch Regen.
Gieße ihn in den Gesang der Amsel. Ihre Triller vibrieren in den Systemen der Regenwürmer. Und ich rieche den Duft von feuchter Erde.
Wir fahren in das Städtchen Kirchheim-Bolanden ein. Da brechen die Pfingstgottesdienste in allüberschallendes Glockenläuten aus. Es klingt mir wie der Name des Wunders Leben. Touristen und Einheimische finden die Unterbrechung ihres Wichtigkeitsplau-schens etwas übertrieben. Kalt und süß schmeckt das Eis aus der Kinderzeit.
Schön die Geste und die brachiale Stimme des Italieners vom Tisch 6.
Ein Liebespaar, heimlicher Ehebruch und Rausch des Glücks in zerfurchtem Gesicht und prallen Rollen des six-pack. Das Num-mernschild verrät den Ort Eurer Flucht in die Position Nr. 9.
Ich denke an das Buch von Grossman, das Du mir mitgebracht hast. Schauen macht einsam. Und fiele die ganze Welt in Deine Seele. Und redete ich in Menschen- und in Engelszungen, und hätte der Liebe nicht. Es wäre ein tönend Erz und eine klingende Schelle.
Du fragst mich etwas. Ich gebe etwas zurück aus dem Schatten auf meinem Gesicht. Gelbe, winzige Blüten färben das Gras am Weg-rand. Schau!
Und zurück fahren wir durch den Duft des Holunder.
Wir setzen uns erschöpft in das schattige Grün eines Apfelbaums und essen von den Früchten der Welt. Das Wort zwischen uns ist wie ein Umarmen.
Ich gieße vom Holundersyrup in meinen Darjeeling und denke es, dieses pathetische Wort.

29.05.12 Klaus Wachowski.

Tonwertstudie

Unter den Lastwagen lege ich etwas Gewinnerwartung an, für die daneben humpelnde Figur verwende ich eine Grundierung von Trauer mit etwas dunkelgrauer Gleichgültigkeit vom Alltag. Das Geheimnis besteht in einer ausreichenden Verdünnung mit Tränenflüssigkeit.

Der alte Chef stolpert neben dem LKW die Straße entlang und schlenkert zum Ausgleich der jeweiligen Stolperer mit den Armen. Einst war er gefürchtet. Keiner im Amt wagte es, ihn um etwas zu bitten. Jetzt kämpft er gegen den Zerfall an. 

Was hatte er sich denn erhofft? Er kann fernsehen ohne Werbung. Er ist geschieden, braucht keine Rücksicht auf eine Frau zu nehmen. Das Haus hält eine billige Nachbarin sauber. 

Er ist nach seiner Pensionierung plötzlich depressiv geworden. Auch heute redet niemand mit ihm. Er braucht auch heute niemanden. Aber plötzlich ist da lähmende Gleichgültigkeit.-

Und jetzt ist auch noch die Krankheit gekommen, die ihn durch eingegraute Einsamkeiten wanken läßt. 

Dieser Lastwagen aber steht weiß gewaschen und blitzend im Sonntag. In ihm wartet die Hoffnung auf eine Geschäftserweiterung, auf Glanz und Triumph in der Gesellschaft der Streber.

So wankt das Unglück an der Hoffnung entlang, so wartet die Hoffnung, dass das Unglück vorbei geht. Und der Himmel fragt Dich nach dem Sinn Deines Lebens immergleich. 

Woher soll er die Antwort wissen? Sein Kopf ist so leer wie der des gefeierten Dichters. Im Basiliskenblick des ungelebten Lebens, das sich vor den Anforderungen von Liebe und Last in die Betrachtung geflüchtet hat und vertrocknet in den Sonnen- und Regen-Frühling einer dürstenden Aufmerksamkeit raschelt. 

Der vergessene, jeder jugendlichen Provokation hilflos ausgesetzte Provinz-VIP dauert mich schon. Dieses sich Durchwursteln durch den Raum des Desinteresses, hat es nicht auch lange Phasen meines und Deines Lebens vernichtet? War es aber nicht vielleicht auch eine Phase der Erholung von schreienden Hoffnungen?

Gewiß ist die Zeit und die Vielfalt des Lebens begrenzt. Aber es gibt auch jene zeitlosen Augenblicke, in denen wir plötzlich erkennen: Hallo, das, was da in einer depressiven Tönung der Zeit durch den Raum Leere stolpert, das bin ja ich! Und ich spüre Schmerzen in den Füßen und Trauer in meiner Hoffnung. Ich spüre Ich und die Sehnsucht nach einem Du. Und Himmel und Erde haben Farbe und blitzen von Regen, Sonne, Traurigkeit und Freude. 

Zur Abrundung des idyllischen Eindrucks ziehe ich einen Bogen weißer Rosen aus Moldau an grünem Zweig über die Denkfigur. Ein paar geschickt gesetzte Glanzlichter vom Bachelor vollenden schließlich das Werk Hoffnung.

Klaus Wachowski    21.05.12

Mrs Du Valle auf 5

Ich gehe den Fünfer und die Wanderer glotzen mich an wie Taliban den heiligen Rock. Es ist nicht gut, dass der Mensch allein sei unter Menschen. Mrs. Dalloways Gang durch die Welt aus Glas fällt mir ein und ich beschließe Mrs. Du Valle den 5er gehen zu lassen.

Sie hört die Vögel und sie hört sie nicht. Sie sieht das helle Grün der austreibenden Buchen und fühlt - nichts. Sie geht. An der Wegbiegung steht ein älteres Paar. Es verstummt, als es sie gewahrt. Sie bleiben stehen und mustern sie, als sie vorbei geht. Vor einem Mann wären sie aufgebrochen und zügig weitergelaufen.

Etwas weiter sieht sie hinauf durch die Baumkronen. Blauer Himmel mit bewegter weißer Wolkenwatte. An manchen Stellen dunkle Löcher, es sind wohl schwerere Wolken.

Ein Wind ist aufgekommen und die Wipfel schwingen und schwanken ein verwirrendes Muster. Sie sind noch nicht geschlossen, die Zweige tragen grüne Zacken von knospenden Blättern. Einen Augenblick taucht Mrs. Du Valle in das Gefühl "kindliches Staunen" ein. Aber schon spürt sie davon nur noch ein flüchtiges Lächeln von Erinnerung. Sie wendet sich weiter. Die Alten, die -anderen- Alten haben sie inzwischen wieder überholt. Nun kann sie langsamer gehen.

Die Bäume strecken Knospen, Blätter und unscheinbare Blütenkränze von Hellbraun in den Weg. Aus dem Boden schießen die Blattlanzen der Maiblumen. An sonnigen Stellen leuchten erste barock geschwungene Maiglöckchen aus den dunklen Teppichen. An einem Blättchen bemerkt sie einen Kranz feinster weißer Härchen.

Warum entdeckt sie es nach 60 Frühlingen in diesem Jahr zum ersten Mal? Es gehörte zu den unwichtigen Dingen. Wichtig war, nicht allein zu sein oder vielmehr: zusammen zu sein. Nun, wo sie allein ist, wird die Welt mit ihren Wundern wichtig. Der Duft, den sie nicht riecht, der Gesang, den sie nicht hört. Vor Einsamkeit. Wie sehr ersehnt der Mann, die Frau in der Beziehung die Freiheit! Aber wie zum Sterben einsam ist die Freiheit! Sie denkt an ihr bekannte einsame Männer und Frauen. Deren Leben ist entweder an die Herkunftsfamilie und an die Liebe zu den Kindern geknüpft oder ein Leben der zeitlosen dahin-Erwartung. Sie haben die Suche aufgegeben, sie betäuben die Sehnsucht mit Alc, Arbeit, Moral oder Sex. Aber sie fürchten auch die Berührung, die sie ersehnen. Sex hilft, aber der Spaß ist es nicht ganz. Eine Massage macht so wenig Liebe wie vibrierende Atmung nach der Methode Hindustan im "Babbit" des S.Lewis. Wer, der selbst die Angst vor der Einsamkeit spürt, würde die verzweifelten Methoden der Wellnes zur Überbrückung des Abgrunds verachten? Sie jedenfalls nicht, deren Freundin immer einmal in die eiskalten Erfrischungen des Ich springt und ihr großzügig Zeit für das Gleiche einräumt.

Da vorne an der Bank zur schönen Aussicht trifft sie ihr Paar wieder. Zwei andere Alte stehen dabei. Unmöglich, sich hier hinzusetzen. Als sie rasch vorbei ist, die steinigen Fußpfade zum Rückweg hinter sich hat, sichtet sie die aufgefangenen Gesprächsfetzen von Gesundheit und Talkshow. Wie abgrundtief langweilig!

Aber redet sie, wenn sie mit X unterwegs ist und andere Leute trifft anderes? Es sind doch die nächsten Themen des Außen, wenn man innen voll ist. Es verbindet die Nachbarschaft der Menschen zu einem Netz der Friedlichkeit. So kann der Druck aus den Beziehungen kontrolliert ins Unverbindliche abgelassen werden. Und man braucht keinen Suff oder die raffinierteren kulturellen Rauschmittel.

Jetzt, allein, haßt sie all das Spießige, das sie sonst als unschuldige Freude genießt.

Aus der Einsamkeit schickt sie noch einmal einen Gedanken in die Ewigkeit. Er stößt sich an diesem Sonntagserleben und fällt in eine trockene Erklärung: Warum freut man sich am Anblick mancher Kinder, an der Erinnerung der eigenen Kindheit, noch so schlimm erlebt? Sie schwatzen nicht nur den Alltag. Sie schweigen auch staunend vor der Ewigkeit, deren Anblick sie im Alter mit Geschichten zuzudecken versuchen. Der Gedanke Ewigkeit ist schwer auszuhalten. Wenn das Kind erkennt, dass das Geschenk, darin leben zu dürfen mit dem Tod verknüpft ist, wird es erwachsen, vernünftig und geschwätzig. Aber es bleibt dennoch ein tröstlicher Anblick in einem Leben der Sehnsucht.

Denn es bringt auch das erfrischende spontane Lachen in die Welt, das so viel mehr Freude ausgießt als das doch oft suffisante Lächeln der Weisheit.

Mrs. Du Valle schließt das Buch Sehnsucht und ruft ihre Freundin an. Der Mann ist gerade auf Sportschau. Das geht mindestens eine dreiviertel Stunde. Dann wird sie in der Bar zum einsamen Koller mal sehen, was es aufzureißen gibt.

29.04.12