Gut wieder mal etwas von Dr. Smirc zu hören.Der Herbst ist ihm so die rechte Jahreszeit für eine Freudendiät.
War der Sommer doch übervoll an so genannter Kommunikation. Da ist etwas Spassbremse an den Herzklappen recht erholsam. Der Psychagog Dr. Warnix hat ihm folgerichtig Gummibärchen aus cross gekochten Demenzknochen verschrieben.
Man hofft ja nicht gerade auf Selbstmord zum Al.Caida-Rabatt, aber etwas Zwangsverkostung in Weinprobierbuchten kann man nach den Wellnes-Schlachten in super Locations schon gebrauchen.
Je näher die Buchmesse kommt, umso strenger schaltet das Feuilleton vom Schonwaschgang für Labyrinthiker um auf Hass aus naturnahen Schwefelquellen. Ein früher Spaziergang durch die von Patienten über quellende Stadt stimmt den sehnsüchtig Bewegten auf gedeckte Schlagerlegenden des Chris Roberts ein. Der Flow kommt als ein ausgebremster Thrill.
Dr. Warnix berechnet den Aufschlag zum sogenannten Freundschaftspreis. Der Wetterflüsterer wirft eifrig seine Arme unter die Zuschauer. Der Regen beginnt.
9.9.2013 Klaus Wachowski
Dienstag, 10. September 2013
Mittwoch, 4. September 2013
Synagoge in Mainz
In der Synagoge
Mainz liegt ein von mir verlorenes Lächeln. Es hat seine Kippa verlegt, aber
Gott ist kein Unmensch. Von Protestanten ist er so einiges gewohnt.
Was mir gefällt, das
sind die Buchstaben auf den Wänden. Sie sind wohl aus den Gesängen eines
Chassiden wieder auf die Erde gefallen. "Ich werfe Deine
Buchstaben hoch in die Luft". Aus der Erde leuchten die Buchstaben Deines
Namens.
Was ist eine
Religion wert, die dem Kind die Träume austreibt? Ich hoffe, dass die Deine
genügt. Sind nicht Träume neben der kritischen Vernunft das Einzige, was
Ideologie und Inquisition widersteht? Kräfte des Ich, die im Du das des Wunders
erkennen.
Das kann auch der
Atheist, der seine Sehnsucht nicht mit Namen rufen will.
Wie leicht wir
darüber reden in einem Raum, der auch das Vermächtnis ausspannt!
Der Zadikk von Drohobytsch schickt einen Gruß:
Lasset die Kindlein zu ihm kommen. Und wehret ihnen nicht. .. 4.9.13
Der Zadikk von Drohobytsch schickt einen Gruß:
Lasset die Kindlein zu ihm kommen. Und wehret ihnen nicht. .. 4.9.13
Montag, 2. September 2013
Ramsen
Aus dem Wartezimmer für Kassenpatienten des Todes ruft E an. Sie hat eine wichtige Mitteilung über ihren selischen Zustand. Ihr Vertrauen auf Aufmerksamkeit, wie wertvoll. Wenn sie mit D spricht, scheint sie sich doch nicht - wann gehst Du endlich?- abgeschrieben zu fühlen. Sie wird sich nicht mehr dazu aufraffen, heraus zu kommen. Aber es sieht auch nicht danach aus, als ließe sie sich abführen.
In der Nervenklinik tigert Wernie hin und her. Der brennende, gierige, verlassene Blick trifft auf fliehende, ängstliche, verlassene Blicke. Mein Name Bushido!... Aha. Wernie zieht einen Tisch weiter.
Dr. Warnix ist in die Untersuchung eines Gesamtkunstwerks auf okkultes Blut vertieft. Die Verblödung des intelligenten Sektors mit Musik und romanhaftem Alltagsgeschwätz schreitet voran. Man hat kaum noch Zeit, sich um die Landlust der NPD zu kümmern.
Verkaufsoffener Sonntag in Ramsen.
CDU, SPD und FDP, umgekehrt oder umgekehrt stehen in der Fußgängerzone und verteilen Flyer. Schaufenster gähnen in den Strom der erlebnishungrigen Einkäufer, die nichts des Aufhebens wertes mehr finden können. Es riecht leicht faulig nach Frankfurter Buchmesse. Müdigkeit senkt sich in die Herzen. An den Cafe'-Tischen laufen die Gespräche aus. "Wie heißt der Kandidat noch mal?" "Es ist eine Frau!" Aha. "Würdest Du Dich lieber unter der SPD ärgern?" "Und Du? Weiter hören, dass Du selbst schuld an Deiner Armut bist." Familien- und Bildungswahn blicken tief in den Aperol. Auch sie waren einmal - Achtundsechziger. Jetzt steht ihnen das Gefühl Überflüssigkeit ins Gangbild geschrieben. Sie diskutieren die Themen des ideologischen Managements, als wären es die Eigenen. Dann fahren sie in den Baumarkt der Prozente, die passenden Dübel für die neue Depression besorgen.
Ein 7-Jähriger hüpft vor dem Tisch auf und ab. Der Luftballon ist von der SPD, die Zahnspange von der Privatkasse. Ein Lichtstrahl fällt auf die Wespe im Bitterino. Was wäre der Platz ohne all die nervenden Alten?
Die Parteien bauen ihre Stände ab. Der Markt schließt. Die 68er Rentner gehen hinüber in die Festabteilung. Das Handy vibriert. Unbekannt. Eine Mitteilung aus den letzten Tagen der Einsamkeit.
Wie schön, wie kurz das Leben. 1.9.2013
In der Nervenklinik tigert Wernie hin und her. Der brennende, gierige, verlassene Blick trifft auf fliehende, ängstliche, verlassene Blicke. Mein Name Bushido!... Aha. Wernie zieht einen Tisch weiter.
Dr. Warnix ist in die Untersuchung eines Gesamtkunstwerks auf okkultes Blut vertieft. Die Verblödung des intelligenten Sektors mit Musik und romanhaftem Alltagsgeschwätz schreitet voran. Man hat kaum noch Zeit, sich um die Landlust der NPD zu kümmern.
Verkaufsoffener Sonntag in Ramsen.
CDU, SPD und FDP, umgekehrt oder umgekehrt stehen in der Fußgängerzone und verteilen Flyer. Schaufenster gähnen in den Strom der erlebnishungrigen Einkäufer, die nichts des Aufhebens wertes mehr finden können. Es riecht leicht faulig nach Frankfurter Buchmesse. Müdigkeit senkt sich in die Herzen. An den Cafe'-Tischen laufen die Gespräche aus. "Wie heißt der Kandidat noch mal?" "Es ist eine Frau!" Aha. "Würdest Du Dich lieber unter der SPD ärgern?" "Und Du? Weiter hören, dass Du selbst schuld an Deiner Armut bist." Familien- und Bildungswahn blicken tief in den Aperol. Auch sie waren einmal - Achtundsechziger. Jetzt steht ihnen das Gefühl Überflüssigkeit ins Gangbild geschrieben. Sie diskutieren die Themen des ideologischen Managements, als wären es die Eigenen. Dann fahren sie in den Baumarkt der Prozente, die passenden Dübel für die neue Depression besorgen.
Ein 7-Jähriger hüpft vor dem Tisch auf und ab. Der Luftballon ist von der SPD, die Zahnspange von der Privatkasse. Ein Lichtstrahl fällt auf die Wespe im Bitterino. Was wäre der Platz ohne all die nervenden Alten?
Die Parteien bauen ihre Stände ab. Der Markt schließt. Die 68er Rentner gehen hinüber in die Festabteilung. Das Handy vibriert. Unbekannt. Eine Mitteilung aus den letzten Tagen der Einsamkeit.
Wie schön, wie kurz das Leben. 1.9.2013
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